Le quatrième mur

                                                                                                          était complètement dégagé

                                                                                                                               8 janvier – 26 février 2011

                                                                                                                          Galerie Martine Aboucaya - Paris

Dans le couloir qui mène au rideau

Photographies

Des lignes fragiles

Du papier plié puis déplié

Des figures faites et défaites.

De l’autre côté

L’image est projetée

D’un mur à l’autre

De haut en bas.

Nous pouvons tout imaginer

Cette forme pourrait être homme, objet ou fumée.

Elle apparaît distinctement

Elle se détache et passe

Fragment emporté par le travelling.

Lenteur ou immobilité 

Comme des morceaux de mémoire. 

Rassemblés, assemblés

Détaillés et aussitôt perdus dans le flou.

Sommes nous déjà venus ici ?

Des choses

Fascinantes et inquiétantes

Qui ont le

Drôle de goût

Du déjà vu.

Plié et défait.

Fait et plié.

Ca fait penser

A ces rêves

Où l’on retombe

Toujours

Sur une même situation.

Mais ce n’est pas lisse, pas régulier

Plein d’aspérités

De pièces manquantes

Une vrille dans un bloc de mémoire.

Et sur le petit écran noir

Un  souffle, une présence.

Trace qui fait image

Un souffle, et puis c’est tout.

L’attente est là

Par la disparition.

Parfois l’attente fait une histoire.

Voilà, ce sont des traces.

Les figures se font et se défont

Le temps se fait et se défait.

Les objets apparaissent, disparaissent

Sont incertains.

Emportés quelque part

Entre deux lumières irréelles.

Les hommes ne sont pas des hommes

Ce sont des images d’hommes.

Ce corps est un pliage

Ou un fragment

Qui laisse deviner autre chose.

Un ailleurs si proche.

Nos propres fragments sont appelés à faire écho.

Chercher ce qui est caché.

Penser deviner.

Comment plier le temps ?

Les souvenirs froissés peuvent être dépliés.

Il s’agit du tissu des histoires.

Et pas d’histoires sans traces du temps

Sans pliures.

Les traces ouvrent nombre de voies

Nombre de voix.

C’est aussi un texte plié.

Des choses restent cachées

Sous le papier

Sous les mots.

 Iris TLEMSAMANI